Rasgue as minhas cartas
E não me procure mais
Assim será melhor meu bem

O retrato que eu te dei
Se ainda tens não sei
Mas se tiver devolva-me
Deixe-me sozinho
Porque assim eu viverei em paz
Quero que sejas bem feliz
Junto do seu novo rapaz

Rasgue as minhas cartas
E não me procure mais
Assim vai ser melhor meu bem

O retrato que eu te dei
Se ainda tens não sei
Mas se tiver
devolva-me,

O retrato que eu te dei
Se ainda tens não sei
Mas se tiver devolva-me

Devolva-me,
Devolva-me
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Ao fim do dia, de mais uma semana, sou só eu, sentado, em um ônibus, voltando para casa!
Sim, de certa forma é tudo tão confuso que nem sei. Olho pela janela e vejo tantas coisas, que apenas observo, tão atentamente quanto posso. Há muito que olhar!
E ao mesmo tempo olho para trás, em minha vida, sei lá, lendo um livro que por detrás das palavras vejo toda uma vida que me ficou para trás, mas que de uma forma ou de outra, ainda, está comigo, a caminho da minha nova casa, que é tão velha a mim, e a tudo o que passou quanto poderia ser!
Esta casa, a que me refiro, a que me insiro, agora, enquanto me refiro ao ônibus, é ainda, a mesma. A mesma a que meu avô construiu e morou. E digo ainda mais... avô que me lembro pouco, mas tenho uma imagem dele em minha cabeça...
Ele, sentado, quase deitado, com uma perna cruzada em cima da outra, em foram de T, assim como os homens sentam-se! Mas sim, o que isso mais me lembra? Ora, o cheiro, o cheiro de seu cigarro de palha, cheiro parecido com o que sinto agora, estou sentado perto de um cinzeiro que está prestes a transbordar, mas eu não limpo... tenho muita preguiça, como diria Salinger, em seu Apanhador No Campo de Centeio, é preciso estar com o estado de espírito para limpar o cinzeiro!
Na verdade, isso tem haver o que com minha casa?! Ora, tudo. Uma, o cinzeiro deixa lembrança, única de meu avô, que, aliás, ‘morreu’ quando eu tinha meus quatro anos de idade. E que ainda lembro, de uma forma ou de outra...
Mas o que importa tudo isso quando estou no ônibus? Ora, tudo. Porque lá estava eu, pensando no pai de meu avô, que de fato, não o conheci. Só ouvi falar...
E de ouvir falar, sei que ele era índio, índio mesmo, sabe? Não, eu quase não sei, porque só imagino como ele deveria ser. Um índio, um índio mesmo! Ah, dá para acreditar, não sei, é parece que meu bisavô é imaginável a mim, mas não muito palpável, em idéias.
E o que isso afeta em minha vida? Ah, sei lá, é que ouço tanta gente falar de tanta coisa que fico pensando de onde mesmo é que eu vim! E sim, eu tenho mesmo sangue VERMELHO!!! Vermelho, não é brincadeira. (!)
HAHAHA, achei engraçado! Enfim, sangue é vermelho de qualquer forma! Vermelho escuro!
E sim, minha pela escura, de onde veio, se meu bisavô materno e ao mesmo tempo paterno, porque falo sobre o pai do pai de minha mãe, era um índio legítimo, do outro lado, só sei que a mãe da mãe de meu pai era uma escrava, legítima, também! Ah, tudo é tão estranho!
Porque veja bem, meu sobrenome materno, recentemente, fui informado por um primo, que tem esse mesmo sobrenome como paterno, de que esse sobre nome é português. Mas veja bem, não sou nada europeu, não sou burro, HAHAHA, como um português!
Mas, no entanto, descobri que meu sobrenome paterno é um tanto misterioso, significa: faca! HAHAHA, apropriado, achei. Além do que diz que é de origem austríaca,ou seja, sou mesmo é conterrâneo de Hitler, não é maravilhoso??? HAHAHA, só que em versão negro, com sangue de índio! HAHAHA, como diria Alanis, e isso não é irônico???? HAHAHAHAHA!!!
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Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão como um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho seu como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo
Bebeu e soluçou como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contramão atrapalhando o sábado

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Mas, seu eu ainda continuar a investigação de minha origem, em pleno ônibus, posso perceber que tive educação, digo formação. Totalmente, cristã!
Mas ora, primeiro porque ainda estudo em uma universidade que é presbiteriana, e segundo porque estudei em colégio de freiras a vida inteira!
Sim, primeiro estudei em um colégio que não sei bem qual é a origem, preciso pesquisar depois, ou não! Enfim, depois que me mudei para esta casa, passei a estudar em outro colégio, de feriras também, porém este eu sei que estas freirinhas vieram da França , enfim, que salada!
Bem, traduziram Sacré-Couer para Sagrado Coração, mas não vejo muita diferença, nessa História toda!
Enfim, o que isso muda? Muito, porque logo, minha educação não veio de meu bisavô índio, e nem de minha bisavó negra, veio foi da Europa! Ah, que saco!
Enfim, arrancaram minha raiz, mas enfim, ainda sei fazer chover, obviamente que dançando, não é?
HAHAHA, mas veja que por mais que o colégio fosse francês, era católico o bastante para que eu o considere italiano, romano, o bastante! Mas enfim, Roma não foi construída em uma semana, e também Cristo não era italiano, porém judeu.
Logo, concluo, eu, que, devo mesmo gosta de sofrer, mas enfim, esse é outro papo, e sendo assim, eu vejo que na verdade, minha cultura é tão hebraica, que no fim, tudo deu onde deu: eu comemorei minha formação, presbiteriana, no clube A Hebraica. Comemoração de uma formação que rodou o mundo, e acabou mesmo foi na velha estória da maça.
Ah, tal Eva, tal Adão, que saudade do Jardim do Éden, que derretam-se as geleiras, quero voltar ao início!!!
O ciclo há de se findar! E eu, ah, sei lá, só quero estar lá, e, agora, é só gozar!!!
HAHAHA, and isn’t it ironic?!!